Кто художник жизни ломкой

Кто художник жизни ломкой,
Мой, причудливо-неловкий
Сотворивший силуэт?
Из кусочков изумруда,
Из осколков хрусталя,
Из смолы, гранита, трута,
Из каприза злой минуты,
Снежной хляби ноября.

Кто нарисовал мне удаль?
Над бровями страсть придумал?
Дал сомнения и меч,
Гордость развернул у плеч,
Над землею приподняв,
Что задумал, крылья смяв?
В лодке я иль на качелях?
То ли плакать, то ли петь мне?

Кто все краски перепутал,
Бросил пасмурность на утро,
Расцветил волненьем ночь
И луну отправил прочь;
И, шутя и усмехаясь,
Чья же сила, воля, власть,
С бесконечностью смиряя,
Нас обманывает всласть?

Кто оттенки на палитре
Черно-белым слоем хитрым
Притушил, чтоб мне помочь;
Разве я - неверья дочь?
И, смешав огонь и ветер,
То, что не смирится вместе,
Как вода, огонь и лёд,
Чёт и нечет, нечет - чёт,
Он бесстрастно наблюдает,
Как душа горит и тает.

Так зачем, скажи на милость,
Впереди так много мнилось,
Так отчаянно ждалось,
Так заманчиво цвелось?
Кто, испытывая нас,
Новый сочинит рассказ
Про распавшийся мираж:
Был портрет, а стал пейзаж.