Мой Критик - Сказка о Голом Короле

Мой Критик проснулся первым,
Взглянул критическим взглядом,
Напряг отдохнувшие нервы,
И мы друг другу не рады…

Не то лицо и фигура,
Не те глаза и улыбка…
Любимое слово «Дура»…
И всё как-то очень зыбко.

Зачем он проснулся рано?
Чего ему не хватает?
Разбередив старые раны,
Страницы злых дней листает…

И тычет меня в них больно,
А сам как-то странно весел
Жестоким весельем вольным…
Всю муть на меня повесил.

Меня беспокоит очень
Его узколобость злая.
Не знаю, чего он хочет,
Но явно добра не желает.

Он будто бы не понимает,
Что мы - живём в одном теле…
Он муть со дна поднимает,
Как будто бы ВСЕ хотели.

Он Главный сегодня, что ли?
Кто дал ему это право?
В объятиях острой боли
Ищу на него управу…

Но все почему-то боятся
Сказать хоть бы слово «против»…
Так кто же захочет смеяться,
В этом «театре пародий»?

Но вот что-то сердца коснулось,
И смолк поражённый Критик…
Неужто… Любовь проснулась?
Испуганно щурится нытик.

С обиженным гордым видом
Он быстро спрыгнул со сцены…
Его подружка Обида
Сглотнула остатки измены…

Они не выносят света,
Тепло им – как нож по горлу.
Уходят в тень. Без ответа.
И вновь я Король. Но голый…

Так кто же здесь управляет?
И кто назначает роли?
Похоже… никто не знает.
Не сладко мне жить без боли?
 
В моей Душе - Королевстве
Героев и битв хватает.
Хватает и слов. И действий.
Что дальше? Никто не знает...