Это город пятых углов
И на каждого будет свой
Здесь давно мне не снилось снов
Декабрей было ровно сто…
Редко кажется что жива
В зеркалах твоих пыльных глаз
Только ты не сходи с ума
Я ведь сделаю все за нас
Эта редкая не мечта
Унеслась с облаками в даль
И почти что не поняла
То апрель был или февраль
Это город усталых дней
Верениц бесприютных фраз
И не будет никто нужней…
Ты вчера был еще «сейчас»
Под ресницами нет ни слез
Ни осколков сырой души
И почти что (не)мой вопрос…
Мы здесь заперты, не дыши
Отражения смятый лик
Указательным пальцем стер
Я черчу на ладошке стих
Вряд ли в нем хоть один укор
Это город где осень- дождь
На пустых небесах твоих
И опять ты почти не ждешь
Моих мыслей в словах своих
Третий день говорю : - Прощай
Сводя медленно вздох на «нет»
Иногда меня вспоминай
Крылья, белое, яркий свет
Это Город...
© Copyright: Лю Мур, 2006
Свидетельство о публикации №106061402570
Свидетельство о публикации №106061402570
Рецензии