* * *
Идут горячие дожди, с утра уже за тридцать.
В конце июль – горит листва, желтеет сплошь трава,
И, отделившись от меня, душа летит, как птица,
С надеждой глядя на строку, цепляясь за слова.
С надеждой смотрит, но молчит, и все ей не наскучит,
Пока расплавленный асфальт не схватится
опять,
А жаркий ветер принесет, на город выжмет тучу,
И косы ивы у ворот опустятся до пят.
И ночь дохнет на краткий миг желанною прохладой,
И стих потянется к листу… Не выйдет, я сотру.
Мелькают ласточки в окне, а что еще мне надо:
Июль и небо, ветер в нем, прохлада на ветру…
Идут горячие дожди, с утра уже за тридцать...
© Copyright: Василий Дробот, 2006
Свидетельство о публикации №106061402278
Свидетельство о публикации №106061402278
Рецензии