Мне приснился бессмысленный сон,
Где затянуто небо огнем,
Где поля заливало дождем,
Где все силы – на крик, нет, на стон...
Вспыхнет пламя в бесцветной ночи,
Скорбным звоном ответят ручьи –
Так встречаются в схватке мечи,
Но все тихо… И ты замолчи!
Дробный шёпот приносят ветра:
«Всё, иди, наступила пора!»
В лесу с сосен слетает кора…
Нет, постойте, дождемся утра!
А во всем виновата гроза…
С неба капля дождя – как слеза.
Не могу. Открываю глаза.
Это сон был. Лишь сон… и гроза.
Сон 1
© Copyright: Кира Витт, 2006
Свидетельство о публикации №106061302581
Свидетельство о публикации №106061302581
Рецензии