Клинопись

Свет утра чертит на бумаге штор
Знакомых иероглифов рисунок…
Куда б мне жизнь мою еще засунуть,
Раз в ней не получилось до сих пор
Ни дом построить на крутом холме,
Ни посадить березы вдоль забора,
Ни сына вырастить… Себе я на уме,
И, видимо, пока еще не скоро
Я догоню столетий пелетон,
И синий иней над моей плитой
Не намерзал еще. В изгибах бытия
Нечаянно назначен быть и я:
На трансцендентной шахматной доске
Шестая неизвестная фигура, -
Невесть когда и неизвестно кем
Поставленная. О, Литература!
Не твой я рыцарь преданный, поверь,
Зачем же ты рождаешь в голове
То хокку, то нелепые гекзаметры,
Ведь я, похоже, провалил экзамен-то,
Теперь поздняк учебники листать.
Жизнь не начнется с чистого листа,
Тащу в своем убогом багаже
Чужих надежд и мыслей чемоданы,
Но к ним привык, они – уже как данность,
Их даже жалко выбросить уже…
Вот так глазищи продерешь с утра
И улыбнешься глупо: жизнь – игра!