Это всё

Что останется после меня,
Немного пепла, замля, чистый холм,
Сосна под которой усну,
И холм будет тот сосной.

Когда-нибудь кто-то прочтёт,
Когда-нибудь кто-то захочет,
понять, что же было со мной,
И я расскажу, этой ночью........

Стихи, что горят от бумаги,
Стихи, что не просят тепла,
Они словно дети, ватага,
И знаю, что муза пришла.

Невидимый мой собеседник,
Не надо прощенья, молю,
Чтоб оду писать в искушеньи,
Писать, что я просто люблю.

Померкнула тень и сомненья,
И всё, что писал, это всё,
Останется в сердце сомненье,
Стихи-это имя моё.

Стихи- это словно расплата,
За, что не могу, за грехи,
За, то, что я чувствую ближе,
За свет, и свои мотыльки.

За, то, что не смог успокоить,
За, то, что не смог позабыть,
Двоих, правда было их трое,
Кого мне пришлось хоронить.

За все те сомнения жизни,
За всё, что я чувством пишу,
Всем этим обязан я жизни,
Я этим всегда дорожу.

И время пустилось к отчёту,
И муза порхнула во тьму,
Осталась любимое ложе,
С любимой, согрей же тахту.

Согрей наше дивное ложе,
И я обогрею душой,
Ты всё, что достиг и люблю я,
И я прошепчу, что Я- ТВОЙ.........