Каждый вечер твоя луна

Каждый вечер твоя луна,
выкатив в свет
свою круглую тушу,
забирает остатки сна,
препарирует мою душу.
Скальпелем
слишком тупым и ржавым
кромсает ее на части:
всякий раз вонзая поглубже жало,
вырезает намеки на счастье,
чтоб излечить от этой заразы.
У твоей луны чудный сервис —
ни малейшего шанса не даст метастазам
счастья
пробраться к сердцу,
никакой надежды бациллам нежности
уцелеть под ножом виртуозным.
…А луна заштопает раны небрежненько —
Где-то ближе к восходу солнца.
Затянувшись парламента легким ядом,
взгляд на душу бросит участливый:
«Что, мол, больно?
терпи! понимаешь — надо,
Ну куда тебе, глупая, с счастьем-то?
Это, знаешь, болезнь похуже рака —
Не фиг делать с такою схрениться.
Мы ж для пользы твоей!
Заболтались, однако.
Ну давай, вечером встретимся!»
Для порядка всадив промедола два кубика,
поспешит скорей укатиться.
А душа моя — гордая птица —
станет
штопаной
дыркой от бублика.