Глаза цвета виски

Ночь. Пришла. Устала. Телефон, телефон, телефон…Слушаю…Антон? В Питере?
Сейчас? Да? Да. Да, до встречи! Вот те раз…
Залив. Песок и чайки. Камни. Мы… Мы счастливы? Конечно. Головы дурны…
Целуешь. Люди. Черт. Пойдем. Плевать. Ушли. Целуешь. Вновь пришли мешать…
Уехал… да уехал. Проводила. Дома сплю. Но мысли. На стихах себя ловлю. Вот:

Ты сказал, что глаза у меня цвета виски.
Коль захочешь уйти – уходи по-английски…

Нет. Не то. Плохо. Сухо. Дальше. Не терплю в стихах своих фальши.
Виски – Диски - Большие ириски…
Тихий бред. Лучше спать? Нет. Пусть так:

Ты сказал, у меня цвета виски глаза.
Ты уехал, пускай их разбавит слеза…

Снова нет. Слов нет. И муза нейдет…Может так? Вот, пожалуй уже подойдет:

Ты сказал, у меня цвета виски глаза…
Ты меня целовал так пленительно нежно…

Ммм…

Ты уехал… не плачу… но зачем-то слеза
Покатилась, упала на лист белоснежный…

Я не плачу. Не плачу. Плачу… Дура. Пишем дальше. Не хочу. Трусливая шкура. Но ведь я не поэт. Но художник и женского рода. Целиком за любовь, но зачем-то нужна и свобода.
Переехать к Антону? Нет, должна я творить. Больше мыслить и больше из глины лепить. Создавать для других. Поместиться в века. Про меня разнесут ерунду облака…
Всё. Уснула. Заснула. Прочти и забудь. Всё, чего еще нет, но уже не вернуть…