Der Club Der Toten Dichter

Из пыльной и пожелтевшей рукописи одного из “общества мертвых поэтов”

Словно яблоко печёное в густотах грога,
В кружке глиняной я спрятался от света, бед.
Тут я замечтался жёлтой мякотью немного…
Ты плыви за горизонт, мой аленький корвет!

Одинокий и бесстрашный, на закат по океану
Из голов простолюдинов, если же сравнить со мной,
Не горжусь, а скромно знаю, спорить я не стану,
Волны, Волны бьют о борт, а я под чистой синевой.

Я смотрю на парус… ветер за меня сегодня.
В сердце пышет Ника и Венера Decadence в мехах,
С разрубанием узла от Гордия так сродни
То, как киль мой оставляет борозды на головах,

Или зимней ночью в тишине лесной поляны
Под весёлый хруст снежинок снег примять спиной…
Тихо… тихо и спокойно… умирают раны,
Если долго любоваться выбранной звездой.

Ах, горбатая старуха с палкой – костью ребренной лошадки,
Дайте же поэтам воплотить то громким звуком лир!
Правильно ценить, влюбляться в изрыганья матки –
Чада – Чистый Разум – мысли эти не запачкал мир.

Свежесть памяти в мозгу, дитя желает вырваться обратно,
Воет, плачет и стенает, но, как жаль, молчит.
Там сытнее, и о прошлой жизни вспоминать занятно.
Там теплее, там спокойней, дальше от могильных плит.

Я Живу, но я живу совсем не так как вы - без интереса,
Я не ем лишь то, что мне дают… не зная пищи слаще. Пусть
Хам я, аморален, самобытен, мерзок, нелюдим, повеса,
Вы не прикоснетесь к горизонту никогда, а я его коснусь.