Как же трудно мне писать об этом, мама...

Как же трудно мне писать об этом, мама!
Как же тяжко управлять своей судьбой!
Почему же, мама, ты не понимаешь?
Не могу я быть сейчас самой собой!

Сердце моится о том, что невозможно,
Разрывается на части от тоски.
Мне хотелось бы собрать их осторожно,
Но уж слишком многочисленны куски.

Дорогая мама, что же происходит?
Я с ума схожу от этой пустоты!
Говоришь, что солнце красное восходит,
Но глаза не видят этой красоты.

Перед ними силуэт, размытый небом,
Появляется и исчезает вновь.
Я ищу его везде, Где он бы ни был,
И во мне струится пламенная кровь.

Боже, мама, как же плохо без надежды
проживать свой долгий век во тьме ночной!
Снять хотела бы с себя я все одежды,
В омут кинуться запретный с головой!

И не знала бы я больше той печали,
Что сжигает мою душу изнутри!
И уста мои от боли б не кричали...
Что же стало вдруг со мною, посмотри!

Мама, милая, прости за ту беспечность,
Что навеяла мне глупые мечты!
Убеждаешь, что любовб не будет вечной.
Боже мой, скажи, откуда знаешь ты!

Скажешь мне, что чувство только на мгновенье
Опрокинется, забрав покой и сон,
Что оно пройдёт как смутное виденье,
В миг исчезнет с глаз долой, из сердца вон...

Спорить я с тобой не стану, дорогая,
Лишь утру ладонью слёзы молча я.
Но в одном тебя я только уверяю...
Что моя судьба - другая, не твоя!