Ссора

Он её любил. Она была самой лучшей женщиной на свете. Он верил в то, что и она его немного любит, и она действительно немного любила его. И всё хорошо… было бы, если бы не одно известное обстоятельство…
 Он хотел, чтобы белое было белым, а она хотела, чтобы чёрное было чёрным. Из-за этого они очень часто ссорились, грубили друг другу и говорили вслух разные гадости. А когда они были в ссоре оба они очень сильно мучались и… конечно же, потом, всё друг другу прощали, за всё просили друг у друга прощения… И опять всё хорошо… было бы, если бы не одно известное обстоятельство…
 Она была сильной женщиной, и по привычке, из-за своей слабости, она не показывала людям свои эмоции. Внутри у неё сжималось сердце, бушевала буря… а снаружи звучало холодное и глухое «извини». А он… А что он? Он же не знает, что творится у неё внутри, а то, что она показывала снаружи, ему не хватало. Ведь он тоже был сильный, у него хватало сил подойти к ней и сказать что ему стыдно, что он любит её и за всё просит прощения…. И она сразу, тут же, моментально просила прощения у него… но только внутри себя… А то, что она показывала снаружи ему не хватало. И это было первой каплей в стакане следующей ссоры. Странная штука эта гордость!