Ветры листья жуют...

Ветры листья жуют, как коровы стога.
Подмосковная осень с виртуозностью Планта
Берёт ноты печали и сырые снега
Хиромантом гадают по расколам асфальта.
И плывёт Время в даль, позабыв про весло,
Без ветрил и надежд на руно аргонавта,
Лишь стирая с лица, будто брызги, число,
Под забавным, не ясным названием «Завтра».
И снега всё идут и идут, как впервой,
Удивляя грубейшим помолом пространство,
К горизонту, что замер стыдливо спиной,
Как при встрече с знакомым страдающий пьянством.
Ты выходишь на улицу, слушая снег,
Как дыханье ребёнка, прикрыв тихо двери;
Вдалеке, в чём-то чёрном бредёт человек –
То ли Моцарт усталый, то ль невинный Сальери.
В этот час, когда сумерки выплеснет Ночь
В стаю улиц, что по-зимнему стали фригидны,
Ощущаешь себя, словно в детстве, точь в точь,
И за осень ушедшую всё так же обидно.
Посмотри же Господь!как распят на судьбе,
На кресте безысходности голос протяжный,
И молитва, что сохнет как кровь на губе,
Оставляет лишь вкус – чуть солёный, чуть влажный…