Бунт пленных чувств

Я мягкий был. Нежный. И даже покорный.
Я где-то у ног. Прижимался к ним робко.
Ты только посмотришь – я тут же, проворно,
К тебе подбегаю. Я глуп, словно пробка…

Я разум утратил. Утратил я гордость.
Осталась лишь преданность жутких размеров…
А всё от чего? Где таилась покорность?
В подвале жила. Но разрушилась вера.

И рухнуло здание старых привычек.
Открылся подвал. Из него потянулись
Пленённые чувства. Уже без «кавычек»…
И эти «уродцы»… тебе приглянулись.

Ты ласково к ним отнеслась поначалу,
Ты гладила их потеплевшей рукою,
Они просыпались. И мирно молчали.
И мне показалось – я близок к покою…

Но «пленники» бывшие скоро привыкли
К заботе и ласке, к тому, что всё можно.
Привычка сломала барьеры на цикле,
И я стал касаться не так осторожно…

И даже нахально. А где-то – с угрозой.
И с хмурой усмешкой, пускай на поклоне…
Ты вдруг поняла, что колючие розы
Поранили сердце. Поранят ладони…

И бунт нависает тяжёлой забавой.
И крик рвётся к горлу. И гнев раскалился.
Горят алым пламенем чьи-то уставы,
Триумфом раба я еще не напился.

Что делать теперь? Пахнет новым подвалом.
И здания есть, где окованы двери…
Там чувства томятся. Там рабство. Навалом…
А может попробовать… чувствам поверить?