Письмо Пушкину на тот свет

Память Чёрною речкой течёт через поле,
В бесконечную синюю вечность спеша…
Александр Сергеевич, как там на воле,
Не тоскует пробитая пулей душа?
Твой коварный убийца стрелял не в поэта –
Прямо в сердце России вонзился свинец…
Так что мы и поныне страдаем за это,
Безутешную скорбь осознав наконец.
Наше время дымит окровавленной раной
На просторах, где гомон младенцев утих,
А ведь мы, сквозь истории отсвет багряный,
Помним все сто тринадцать прелестниц твоих.
Эти лёгкие флирты – невинная шутка
По сравнению с тем, что ниспослано нам:
Ведь сегодня родная страна-проститутка
Отдалась за валюту заморским дельцам!
Ты в картёжную мог окунуться стихию,
Но при этом в стране не предвиделся крах…
Мы же, кажется, вновь проиграли Россию
И надолго остались опять в дураках.
Леденеют сердца от шального нахрапа,
И тускнеет сознание, как в забытьи:
В нас живёт африканская сущность арапа –
Хорошо, что хоть в этом мы братья твои!
Приезжай-ка, как раньше, к Языкову в гости,
Посмотри, чем глубинка России живёт:
Нищета и разруха, кресты на погосте,
И над пропастью жуткой - свободный полёт.
Выбор нам предлагает Господь-безобразник:
Или смерть, или грешная жизнь за гроши…
Только лишь и остался твой, Пушкинский праздник
Эликсиром для выжженной водкой души.
В вечном хаосе негде согреться надежде:
Ни к пророкам, ни к власти доверия нет…
Только вера в тебя неизменна, как прежде,
Ты – наш самый языческий в мире поэт!
Нашу плоть пожирает эпоха-пиранья,
Но томящийся дух не залить кипятком…
Помнишь, как в Комаровке красавица Марья
На рассвете поила тебя молоком?
Пожелай соплеменникам многая лета,
Дай нам силы не сгинуть на дерзком пути…
Ведь в России, как в Бога, есть вера в поэта,
И от этого нам никуда не уйти!
Вот и снова заныла на сердце засечка:
Это струйкой живой сквозь вселенскую глушь
Устремляется памяти Чёрная речка
В твой таинственный мир очарованных душ…