Стихи поэты пишут кровью

 Поэту…

Тот, кто считал себя талантом,
Сорвался в бездну и пропал
Среди несчетных бриллиантов,
Между чужих кривых зеркал.

Кто возомнил себя поэтом,
С того особый будет спрос.
Пройти по всем дорогам этим
Под стук чьих-то чужих колес.

Под чей-то громкий-громкий возглас:
“Он возомнил себя талантом!” –
Поэт краснел, и в землю взгляд
Двух глаз – двух ярких бриллиантов.

Под гром других, чужих историй
Он нес свою, хотел ей поделиться.
И будет глас его услышан,
И будет его песня литься!

Под звон орудий, стук колес,
Чужие голоса, другие мысли,
Он будет знать, что все ж донес
Хоть до кого-то каплю смысла.

Того, как видит этот мир,
Как чувствует его дыханье,
И велики его терзанья,
А черновик затерт до дыр…

О том, что видел в своих снах,
О том, куда затягивают мысли,
О нашем и других мирах,
О правде, о войне, о жизни…

Поэт искал (порой напрасно),
Взбирался на гору все выше,
Читал стихи, настолько страстно,
Что был он многими услышан.

 В бреду, в беде, в огне, с любовью,
 Но с сердцем трепетным, открытым,
 Стихи поэты пишут кровью,
 И строки будут не забыты!..

 03.06.06.