Почтальоны

 
Осталось жизни поросячий хвостик,
А мы все думаем, зачем она нужна.
Пытаемся продлить ее, или хотя бы мостик
Построить в будущее. Но, увы, стена.

Пытаемся понять, зачем мы жили,
И вертится земля зачем под нами.
И в волнах бурных, ну зачем мы плыли,
Зачем от боли и любви страдали.

Зачем изводим мы листы бумаги,
Осмыслить все, понять пытаясь.
И выпиваем тонны водки, браги,
Чтоб этот смысл забыть не каясь.

Зачем мы прозу и стихи ночами пишем,
По полкам все пытаясь разложить,
И ищем что-то в этой жизни, ищем,
Хотя по времени пора уж находить.

Ведь что-то есть сокрытое и тайное,
О чем никто не может рассказать,
Что, не догадываясь, мы несем отчаянно,
Что умудрился кто-то через нас послать.

Кто тот безвестный отправитель,
И что он с нами передать хотел,
И где он спрятал текст неведомый мучитель,
И как узнать при жизни свой удел.

Но нет ответа! Сотни миллиардов
Свой поросячий хвост прожили, не узнав!
Мы почтальоны, нас бесчисленное стадо,
Бредем вперед, лишь детям почту передав!