В углу бара стоит автомат,
Огоньками цветными украшен.
В полумраке мерцает, как клад.
Оттого притягательно страшен.
Клиент, уходя решил приз получить.
Допивая тёплое пиво.
Без вечных вопросов: «Быть? иль «Не быть?»
Прошёл к автомату лениво.
Монеты летят одна за другой,
И цифры под музыку пляшут.
Из утробы слышится голос глухой:
«Было твоё, стало наше!»
Деньги кончаться свойство имеют,
По карманом пустым уже шаря.
В глазах лихорадочный блеск тускнеет,
На бледном лице испарина.
Вдруг монету он нашёл,
И сердце в такт застучало.
Подумал: «Будет ещё хорошо!»
А это порока начало.
Автомату руку жмёт он как брат,
А тот не мигая стоит.
Не горячий Калашников он автомат,
А однорукий, холодный бандит.
Кровь не пролита, испорчена кровь.
Не ранен никто, не убит.
Человек-автомат появляется вновь,
Сам себе он двурукий бандит...
Человек-автомат
© Copyright: Вера Белова, 2006
Свидетельство о публикации №106060400492
Свидетельство о публикации №106060400492
Рецензии