Не отправленное письмо

Привет, мой кореш закадычный.
С трудом, но я достал твой адрес.
У нас, как водится – прилично.
И по Москве, твоей – не «парюсь».

Есть новость, ты ещё не знаешь
Я стал, немножечко - поэтом.
А что меня ты не читаешь
то, - адрес дам из Интернета.

К нам надвигается, засушливое лето
Опять за тридцать – стоны беспокойства
А мне достанутся, прохладные рассветы
Они приносят, море удовольствий.

Не объяснить про это, ты то знаешь.
Хоть прозой, хоть поэзией, хоть матом.
Себя, я чувствую, немного виноватым...
Но это надо видеть, понимаешь?

«Проехали». На пляж не попадаю.
Замучила «суровая» работа.
А Ищенко, у нас – арестовали.
И не за паспорт, как пророчил, кто-то.

Жизнь переменчива, с тобой не спорю.
Ты слышал, что Макеев, с лирою простился?
Да, только в это, мне не верится, порою
Мне кажется, что он поэтом и родился.

Ну, всё, пока. Дай номер, созвонимся.
Для писем нет ни времени, ни места.
А телефон всегда с собой – наговоримся.
Я слышал, у тебя, в Москве невеста?