С добрым утром, Любимая...

С добрым утром, любима,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . дальняя, милая...
Быть может, до безумства опрометчив стал,
Или снедаем вечною мирской усталостью.
Но всё, что от меня осталось, - небо держит,
Забыв про то, что из осколков всё восстало…
Не феникс, но на этих хрупких истинах,
Я пробираюсь сквозь сомнения запреты,
Вам донести
. . . . . . . . . . . последнее и чистое,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . простите
Если что,
. . . . . . . . - душа волнительно…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . жива,
До самой малой побежалости в металле кегля,
В апроше строки. – Всё это междустрочное,
Беспечное, слагаемое, - под именем...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . - Да, нет…
Для Вас…
. . . . . . . . . безумие – такие странные стихи.
А нужно ль большему случиться,
Всё остальное, лишь пленительная чушь…
Дай насмотреться,
. . . . . . . . . . . . . . . . потерять боюсь я, и то, что вижу,
Может,
. . . . . . . как сон, вдруг растворится…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . - растворюсь,
Где это всё, что мне осталось…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Всем бедам вопреки.
Смеюсь…
. . . . . . . . Над временем – смеюсь.



p.s.



Где-то,
. . . . . . с той стороны от адресата,
Летел обрывок смятый,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . из одного письма...
(Послание любимому человеку)
Написанное, безусловно,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . любимая,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . лишь для тебя...