Мачо

От «люблю» до «ненавижу»
Оттянуться можно вволю.
Я в толпе тебя увижу,
Я тебя себе позволю.
Встречных странно озаботив,
Ты меня погладишь взглядом.
Я увижу: ты не против,
Лишь бы был хоть кто-то рядом.
Станет все, о чем мечтала,
Для двоих – посильной мздою.
В пыльном мраке кинозала
Всякий видится звездою,
Всякий видится героем,
Грубым швом на свежей ране,
Наблюдая, как за боем,
За мельканьем на экране:
«Я умру, наверно, скоро», -
Тетя дяде говорила,
Он не в теме разговора –
У него глаза дебила.
Даже на краю могилы
Неувязок будет много,
Если он ее – вполсилы,
А она его – как Бога.
Медные ржавеют трубы,
«Бог», кривясь, считает сдачу…
Ты во тьме кусала губы:
«Да какой он, на фиг, мачо?!»
…
Я меж кадров воскрешала
Молью траченной сноровки
Отголоски. Ты трещала –
Вкривь и вкось, без остановки,
Как, сменив Китай Версаче,
Русский мат – английским сплином,
Увлеклась проезжим мачо –
То ли шведом, то ли финном.
Он тебе за пониманье
Посулил авто и дачу…
Ты сказала на прощанье:
«Да какой ты, на фиг, мачо?!»
Я за час к тебе остыла –
Вряд ли кто меня осудит, -
Зная все о том, что было,
И чуть-чуть – о том, что будет,
Удивляясь слову «мачо»
В каждой фразе разговора…
Мячик мой – не от Версаче,
Он утонет очень скоро
В дымке вечных категорий,
Обернется шумным роем
Недосказанных историй,
Героинь и их героев.
В эти роли нам не вжиться,
Не решить Творца задачу…
Все у нас могло б сложиться,
Да какой я, на фиг, мачо?!