Та, которой посвящали стихи...

Читая посвященья – улыбалась,
Смеялась над наивною строкой…
К чему ей звёзды?
Восхищалась, в зеркальный глядя образ свой.

Пока он, в каждом взгляде её
Видел вдохновенье,
Писал стихи, забыв про всё,
Она с другим кружилась в танце вне сомнений…

Скажи, за что, поэт,
Ты полюбил её?

Она не помнит как тебя зовут,
Черты лица лишь смутно знает,
Её другие за руку берут,
Пока её красу в стихах ты воспеваешь.

И каждый день, нахмурившись, в окно
Ты видишь, как другой ей дарит розы,
Вздыхая, вновь берёшься за перо,
Порою редкие на лист роняя слёзы.

Пускай как океаны глубоки её глаза,
А волосы – чернее тёмной ночи.
Неинтересен ей мотив пера,
Быть музой для тебя она не хочет.

Ей льстит твоё вниманье
И комплименты, сложенные в строчки,
Но чувств твоих она не понимает
И забывает рифмы с наступленьем точки…

- Пройдут года, - сказал поэт, -
И юность вспоминая,
Средь фотографий старых и газет,
Она стихи мои найдёт, поймёт,
Чего не знала молодая…

Пускай сквозь время
Скажут ей срифмованные строки,
Как я любил и тосковал, забыв покой,
Закрыв глаза на все её пороки…