Мы помним тех, кого уж нет

БАБУШКЕ ПОСВЯЩАЕТСЯ...

Я не могу поверить в смерть,
Хоть власть ее неизмерима.
Ведь для души кончины нет,
Но боль моя несокрушима.

Я лишь прошу меня простить,
Когда отдашься Божьей воле.
Как без тебя начать мне жить?
И бросить совесть мучить боле?

Брожу теперь я по земле,
Беспечно оголяя сердце,
А ты во снах идешь ко мне
И просишь потеплей одеться.

И мне так близок твой совет,
Закон, не принятый на людях:
Мы любим тех, кто нас не любит,
Мы помним тех, кого уж нет.

 * * *
(Моей дорогой бабушке)

Обнять бы, старушка, ладони твои,
Прижать бы их к самому сердцу,
Чтоб эти чудесные руки твои
Вернули опять меня в детство,

Где прячется в зелени твой Гидрострой,
Где ржавый турник под солнцем,
Где речка Кубань с изумрудной водой,
Где бабочка в синем оконце,

Где пахнет мелиссой, душистой клубникой,
Где густо сирень распустилась,
Где дочка любимая, взрослая Вика,
Опять тебе ночью приснилась,

Где «ба» - посвященное первое слово,
Где первые книжки мои, словари,
Где на ночь молитва прочитана снова:
«О, праведный Бог, прости за грехи!»,

Где утром копаешь лопатою в грядках;
Шитье - на машинке, белье - на балконе,
На почте приклеишь к конвертам три марки,
А борщ приготовленный ждет уже в доме.

Бегу из детсада, всё помню до ныне,
А ты уж встречаешь меня на пороге:
«Скорей, моя внуча, обед уже стынет…
Совсем не устала. Болят только ноги».

С тобою разучены первые ноты,
Цветных аппликаций альбом сохранила,
И первый рисунок, анкеты, блокноты,
И первый стишок за тобой повторила.

И первый букет, в первый класс, в сентябре,
И детские слёзы смешные мои,
Всё было со мною, как будто во сне,
Что полон твоим всепрощеньем в любви.

***

Летит на Благоева стайка синиц,
Сверчки запоют, где-то прячась в траве,
У тебя заскользит вдруг вязанье со спиц,
А я засыпаю на нежном плече…

Троллейбус спешит к остановке на свет,
И слышится шум у лотка в магазине,
Накрасишь ты губы в морковный свой цвет
И выйдешь на лавочку к сплетнице Зине…

Я помню все песни и сказки твои,
Услышать мне хочется голос родной,
Раскрыть бы с тобою опять буквари,
К тебе прикоснуться, как будто к живой…

Разгладить ладошкой морщинки твои,
В глаза заглянуть, что не смели мне лгать,
Попасть бы на краешек южный земли,
Где всё бы успеть и всё наверстать.

7 января 2005 г
 * * *
Я ненавижу смерть, что подступает ненароком
И скручивает тело, вызывая с криком боль;
Я ненавижу то, что называлось Богом,
Тебя покинул навсегда. Отдал в огонь.

Не спас тебя. И никого. И умирают люди
В надежде, в шепоте молитв торопких, наяву,
А я не знала, что тебя уже не будет,
Не в силах я себя простить! Живу…

Я ненавижу смерть, что давит на запястья
И рвет воспоминания во мне,
Что попросить прощенье было в моей власти,
Вниз головой на перевернутой земле.

Но сделать этого, увы, я не успела,
И в Белокаменке все тот же моросящий дождь!
Машину времени вспять крутануть хотела,
Но смерть в ухмылке точит стальной нож.

В отчаянии у ветхого порога
Застыл резвившийся недавно конь…
Жила, как все старушки, веря в Бога,
…И тихо умерла, держа мою ладонь.