Моя поэзия

Моя поэзия, как рванная гитара.
Ее всегда можно поставить в угол.
От этого она не станет менее прекрасной.
Мелодию сыграть можно и на двух струнах.

Моя поэзия, как инвалид
Без рук, без ног, но в голове такая жажда жизни,
Что, кажется, вот-вот и лист сгорит
От невозможности писать открыто мысли.

Моя поэзия- ведь даже не моя.
Она по-прежнему верна тем, с кем была раньше.
И раздеваясь ночью донага
Она их ласок ищет в моих пальцах.

Она - не я. Как море и вода из крана
Совсем другой мотив, и смысл, и время течки беспрерывной,
Которой она вся полна, а я
Не полон, пресен, человечен, вымыт.

Я больше гром люблю, чем камни монументов
Волною зимнего рассвета омывать.
Я сосен шум люблю, и пылкость, сладость, мяту.
Живой я, милая. Меня не надо убивать.

Не надо подводить меня к окошку,
Как малыша учить, как делать первый шаг.
Я проползу по жизни сам еще немножко
И успокоюсь, сердца сбавив шаг.

Я перестану быть твоим амуром,
Отцом, и братом, и покорнейшим слугой.
И утро снова станет просто утром,
А вечер станет разницей меж днем
И ночью, полною иных обманов,
Иных последствий несмыканья глаз.
Все будет проще, явней, досягаемей
И, может быть, правдивей - без прикрас.

Гитара снова станет шестиструнной.
Калека, исцелившись, убежит.
И старая хорошая подруга
Вернется к тем, кому принадлежит.