Слон
Мне нет прощенья. Есть кусок
С утра черничного варенья
И хлеба краденый брусок.
В моём шкафу висит одежда,
Шарфы, штаны и руковицы,
Ах! Где же, Боже мой,
Моя родная заграница!
Где ветер треплет солнца луч,
Где был бы плотью я могуч.
Где люди сделаны из ваты
Где нет канатов,
Что тянут плоть, из плоти – лёгкость.
Лиц кружится поблёклость.
А на вершине ямы - сон,
Извечный молодости слон.
слон-стих
© Copyright: Андреевич Воронков, 2006
Свидетельство о публикации №106060102770
Свидетельство о публикации №106060102770
Рецензии