Мне в потоках дождя одиноко, тоскливо и холодно.
Далеко за туманом остался родимый порог.
Мне когда-то отец рассказал, улыбаясь так молодо,
Притчу дальних дорог, что пройти никогда он не смог.
Он курил "Беломор" и смотрел на закаты под Вязьмою.
Под деревнею древней прозрачно журчала река.
Жизнь текла и ткала на холсте белом сложную вязь свою.
Неразрывною цепью струились во мраке века.
И стремились пути к перекрестьям, чтоб снова расстаться им.
Возносились молитвы от старых и новых крестов.
И железные рельсы сливались от станции к станции,
И сплетались дороги и тропы у гулких мостов.
И вода на закате была маслянистой и медленной.
Мы сидели с отцом у костра на реке допоздна.
Отчего-то молчал мой отец о любви неизведанной,
О которой мечтал и которую он не познал…
Москва
16 октября 2002 г.
Любовь неизведанная
© Copyright: Сергей Соколов, 2006
Свидетельство о публикации №106052900682
Свидетельство о публикации №106052900682
Рецензии