Поэтов день

Я рассказать хочу про день,
Что начинает строить каждый ,
Но этот день, поэтов день,
Я начинаю строить дважды.

Я просыпаюсь утром,
Меня касаются лучи,
И превращать все мне не трудно,
Слагая строки в кирпичи.

Я изгибаю каждый луч,
Бегу по их изгибам,
Как карлик маленький и пуч,
Я собираю по крупинам.

Пройдя порой по ту сторонку,
Мне открывается мечта,
Где я стою самим поэтом,
Я говорю стихи всегда.

С моих лишь слов срывается строка,
За ней бежит вторая, да вприпрыжку,
Как наливают в тот кувшин, да молока.
По белым строкам бежит мой стих сынишка.

Бежит по мимо пробегающим маршруткам,
По зданиям, и крышам их, по малым будкам,
По мостовой, подпрыгнув сносит шляпу ветром,
Модмуазель красиво разодетой,
Его шаги не измерить ни словом метром,
Его цвета, не радуги расцветной,
Его глаза как сказка Христиана,
Его слова – святая Анна.
Да, трудно мимо проходить не видя это чудо,
С собой, поверьте, трудно захватить,
Здесь не поможет и простая «Вуду».
Я вам скажу и лгать не буду.

Меня преследует он каждый день,
Как встал с постели, сошел с трамвая,
И дни, недели, как многолетний пень,
Оброс он мхом, но сохранил,
Ту мягкость каравая.
 
О, да.. искусно подцепил он старика,
Я не могу простить его за это,
Ни изменить года, ни краской парика,
Ни проводя свой отпуск летом,
Лишь стих рождает снова старика,
И делает его БОЛЬШИМ ПОЭТОМ!

И вот денек уж подошел к концу,
Я подвожу итоги,
Сынишка рядом,
В пол-воду окунает ноги,
Садится на кровать подлодку,
Я засыпаю, он вдогонку!
Опять пишу во сне,
Но утром трудно вспомнить.
Он появляется извне,
Спешит те строки мне напомнить.
Все заново я открываю тот сундук,
Выпрыгивает белка- бурундук,
Опять я как дите купаюсь в сказках,
А он бежит по улочкам кривым,
И всех людей он одевает в маски,
Все кажется простым, смешным.
И так до бесконечности,
Моя душа бежит за ним,
Да ну и пусть, достать до вечности,
Я попытаюсь вновь.