На столе стояла ополовиненная бутылка векового «Наполеона», надбитый хрустальный бокал и посеребренная шкатулка с драгоценностями. Он погружал в золотые, серебряные побрякушки свои костлявые руки, пропускал их, словно песок, сквозь пальцы и, выуживая что-то одно, подносил к лицу – изучал, принюхивался к сочащимся из них воспоминаниям. Каждая, самая маленькая, самая незначительная вещица раскаленной иглой отзывалась в его памяти. Давно умершие люди вставали у него за спиной, заглядывали через плечо и шелестели еле слышно: «Ты помнишь?» И он вспоминал. Точно так же просеивал воспоминания, перекладывал их с места на место, словно подбирая для них наиболее подходящую причинность и очередность. Как и всегда – от перестановки все только ухудшалось и приходилось пить, пить чтобы забыться…
А за окном продолжал надрываться молодецкий дурной голос: «Кощей, выходи – биться будем!»
Кощей
© Copyright: Анатерн S Лофт, 2006
Свидетельство о публикации №106052901237
Свидетельство о публикации №106052901237
Рецензии