Последняя сигарета

И знаешь, когда, к примеру, тебе совсем паршиво и рядом никого нет, то можно только нащупать пачку Мальборо в кармане. Или, напротив, ты стоишь на мосту, а под мостом плавной медленностью несётся поезд, разрывая реальность на две части: на всё, что до этих измазанных птичьим помётом перил, все надвигающиеся на тебя звуки, запахи и, кажется, тысячи пронумерованных вагонов; и на всё, что у тебя за спиной, и это всё - уже неважное, ненужное, и тебя совсем не волнующее. А где-то посерединке умещаешься ты, и тебе хорошо, и ты тянешься за сигаретой, и она оказывается одна-единственная в пачке. И эта сигарета - я. Ты куришь меня нежно и бережно, словно я твоя последняя в жизни и самая любимая. У нас с тобой любовь на пару минут, зато какая. Тебе хорошо, да? А мне, мне странно: ты выпускаешь мои мысли дымными кружевами в этот сумеречный мир, и они уплывают куда-то вперёд, ещё секунда, и они перемешиваются с вагонами, даже вкус у них похожий - железный, сплюнь. Но не все - часть этих мыслей по артериям добирается до лёгких, ты ведь знаешь, у эритроцитов специально форма двояковогнутого диска - для увеличения площади поверхности, так на них умещается куда больше моих чувств и эмоций. И они оседают в лёгких, а потом ты проверяешься у врача, и тебе в очередной раз говорят: "Наглотался яду... когда же ты образумишься". И снова читают справку о тысячах смертей от рака в прошлом году.