Нас ждут за линией огня,
бубновый туз давно уже не в моде;
и тлеют под копытами коня
мои стихи о призрачной свободе…
Вот привидение таращится в глуши,
пугает взглядом эфемерного полета;
и свежее дыханье пулемета
поет псалмы о слабостях души…
О, горе вам, вкусившие плодов –
нахальной юности и старости юродства;
писавшие под чье-то руководство
и под шипенье телефонных проводов…
В пустых парадных вам заказаны пролеты
по лестнице – во славу и любовь…
Лишь только в ночь тихонько плачут переплеты,
смывая книгами с асфальта мою кровь…
Расстрелян я… но нет, не пулею шальною…
Убит укором подлеца…
Своей главой играю я с петлею
на расстоянии свинцового конца…
Возьмите люди, ешьте мое тело…
Но только не касайтесь до души…
Я, - где любовь, лечу себе несмело;
а где же вы…? – В кладбищенской тиши…
За линией огня...
© Copyright: Денис Готтесман, 2006
Свидетельство о публикации №106052802456
Свидетельство о публикации №106052802456
Рецензии