Фокстрот моей души или о том как бывает по утру

Я неокрепший, курящий, стоящий,
Вдаль куда-то безумно глядящий,
Уходящий, но знающий кротко -
"На *** нам нужна эта водка?!"
Затрамбующий тёмные ночи,
Беспрестанно творящий, короче.
Убивающий или воскресший,
Странных фриков до паперти несший,
Улетающий в высь снегирями,
Покрывающий жизнь волдырями,
По крапиве идущий в фуфайке,
Говорящий чухню о Ямайке,
Мудро пышущий мирозданьем,
Иногда обделённый вниманьем,
Пропадающий в грязных притонах,
Налегке обходящий гандонов,
Посрамивший и сам посрамлённый,
Одинокою тенью влюблённый,
Но не любящий и не любимый,
Окружённый защитой незримой,
Возвышающий мерзких подонков,
Подмечающий мелочи тонко,
Не понявший зачем и откуда
В калорифер плыла баракуда,
Наблюдающий странный стриптиз,
Исполнявший русалок каприз,
Покалечивший ближнему вечер,
На пляжу зажигающий свечи,
Непонятный в своём поведении,
Бесконечно просящий прощение,
Окрыляющий птиц-инвалидов,
Ненавидящий грёбаных гидов,
Угрожающий обществу смерти,
Отчуждённый... Словами не верьте!
Раскуривший с подругами травку,
В пустой комнате выжавший давку,
Ничего за судьбу не создавший,
И даже кумиром не ставший,
Просто суслик какой-то и крот
На органе сыгравший фокстрот.