Некрасиво умирают птицы.
Суждено даже им с неба падать
И в предсмертной агонии биться
Под какой-нибудь старой оградой.
Кровь больная замедлит полет,
Тело в перьях, лишенное силы,
Кто-то хищный сомнет, раздерет
И оставит лишь рваные крылья.
В трупе полом - десятки червей,
От останков оставивших мало,
И никто не поверит теперь,
Что вот это когда-то летало.
Зря при смерти к людям прилетают,
Зря у них спасенья ищут птицы.
"Что же эту грязь не убирают?!" -
Люди отворачивают лица.
Совесть
© Copyright: Катрин Пельтье, 2006
Свидетельство о публикации №106052801330
Свидетельство о публикации №106052801330
Рецензии