Белая сказка

Может быть, жизнь – это просто комочек белого пуха.
Он мог бы свободно лететь, но кто-то скрутил его жестко.
Он мягкий и теплый и, кажется, смотрит котенком,
Невинным, игривым в ошейнике бархатном красном.

Он был бы снежинкой зимой или облаком летом,
Любимый ветрами и девочкой в шелковом платье.
И даже в пустыне расцвел бы он утренней розой,
На встречу печальной улыбке восточного принца.

Он мог бы, он был бы, но кто-то скрутил его жестко.
Пусть в заданном ритме он тоже неплохо танцует,
Но хочется большего, всех не увиденных жестов,
И музыки лунной, и вечности в левом кармане.


Рецензии