Я, голодный, замёрзший, обездоленный малый,
На безлюдном проспекте повстречался с тобой.
Ты шепнула ласково: “Здравствуй, путник усталый”.
И, взяв меня за руку, повела за собой.
Мы прошлись по дорожкам, доселе не хоженым,
Заглянули в места, где никто не бывал.
Ты сказала: “Пишите. Вы поэт, и негоже Вам,
Как разбойнику, жить”. Я в ответ закивал.
Ты наполнила тело душевными силами.
Ты была, как костёр средь расплывшихся луж.
Даже если кололи меня критики вилами,
Ты меня поднимала: “Продолжайте же, ну ж”.
О, богиня жестокая, что тебе до калеки?
Ну зачем же ты мучаешь полумёртвых людей?
От пошлых обид закрываются веки,
Так оставь же меня, клад ненужных идей.
Только ты и не слушала мольбу недостойную,
Не смотрела, что я извиваюсь, как вошь,
Напрягла свою спину тонкую, стройную,
Прогремела грозою: “Коль не вы, тогда кто ж?!”
Поэтам
© Copyright: Иван Борин, 2006
Свидетельство о публикации №106052601760
Свидетельство о публикации №106052601760
Рецензии