Мы умираем, возрождаясь вновь

Мы умираем, возрождаясь вновь…
Господь стирает в памяти мгновенья:
Потери, страх и горькую любовь,
А так же радость и прекрасные волненья.
И я, как все, не помню кем я был.
Быть может средневековым тираном,
А, может, донжуаном и любил,
Иль содержал гарем, и жил в душе с Кораном…
Быть может. Только боль в уме
От взгляда душ, пропитанных войною,
От слёз потерь и красок на челе,
Покрывших волос чистой сединою.
От койки, что пустующей в углу
Не уподобит родным, тихим скрипом
Вернувшегося «двадцатьпервого» бачу,
От крика, залитого вертолётным спиртом.
От ужаса «распятого» бойца
Ожогами и чистыми бинтами…
На тумбе крест с груди и лик Христа.
Вцарапано «Прости…» его руками.
От слёз родных, когда привёз домой,
Пересекая «ленточку» очередным «тюльпаном»,
Остатки сына матери…порой
По три недели спавшей над бурьяном…

Я был там, пусть не говорят.
Я так же возвращался в цинке старом…
Я спал… То снилось мне опять…
Не плачьте, бывшие, я так же с вами рядом…