Чьи-то мысли

Быть может… жизни нет совсем, возможно – выдумка мы Бога?
И ни к чему вся наша боль, и в никуда ведёт дорога?
Мы – просто мысли в голове, кто нас не помнит, засыпая:
Все… поделённые на всех – «богатых», «бедных»… И не зная
О том, что нас… по правде – нет: кичимся чем-то иль собою…
Так в чём же ценность одного и в чём он выше, над толпою?
Коль он всего лишь только мысль… другая чуть. И мир растает,
Когда, тот думающий – спит, а, вновь проснувшись – вспоминает…
А ну забудет: кем ты был – так и случаются паденья.
Вчера… ты Кто-то. Кем-то был. Надежды были и стремленья…
Сегодня… Он… тебя забыл… И исчезает всё куда-то:
Друзья, знакомые, твой мир… И нет как вроде виноватых…
… Не очень… чьей-то мыслью быть. Я не хочу. Не будет Нежной!..
И нити… между двух сердец… Любви!.. не будет… Неизбежной
Не будет, правда, смерти… но… не будет рук!.. меня обнявших.
И глаз!.. сияющих… тоской… Любимых наших – нас лишь ждавших…