«Он»
Опять это серое небо Спокойно взирает на нас. И бьется усталым солнце, А с ним и последний час. Забытые кем-то тропинки, Пути и дороги вдали - Они как спасения тростинки Хрупки и нещадно малы. А нам ли гадать на прощание, Смотреть на следы в той пыли, Покажется это ли данью Тому, кто исчезнет вдали? Кто кинул проклятье с востока? И, бросив в огонь, отвернулся от нас. Он знал про чувства и о Боге, Он жил под небом без прикрас. Он видел счастье просто в поле, Даря кому-то лишь цветы И этому кому-то слишком больно. Он человек, каким однажды был и ты.
28.02.04.
Он
© Copyright: Антон Бальмонт, 2006
Свидетельство о публикации №106052301963
Свидетельство о публикации №106052301963
Рецензии