Когда в парке играет духовой оркестр

Не драма, не трагедия – ошибка,-
Осенний листик тонет в ручейке,-
Нам так и так пора. В футляре скрипка
Томится, как затворница в песке,

В песке пустыни, в схиме, в отдаленьи,
Без музыки, во власти миражей...
Застыло на губах стихотворенье,
И мрачен сброд железных гаражей.

В продаже иноземные лимоны,
Их кожица желтеет на траве,
А желтый листик, между прочим, тонет,
Хоть выплыть и пытается. На век

Осталось – так,- субботников с десяток,
Сот пять топтаний по «Газонам не...»,
И мириад сверканий детских пяток
С их «чур не я», доступным, чур, не мне.

Пробится к сердцу – только валидолом,
Что тает, словно лед, под языком,
Осенний лист становится тяжелым
И медленно сливается с ручьем;

От равнодушья некуда укрыться,
Как и от моросящего дождя...
Пора, пожалуй, к берегу прибиться,
И тем спастись... Но – вечность погодя –

Утонет лист. Присевши на закорки,
Склоняюсь за кончиной проследить,
Чтоб, поскользнувшись на лимонной корке,
За ним в ручей холодный угодить.