Выдуманная история

 Это было давно, в прошлой жизни. Я жила тогда с одним человеком. То ли мужем, то ли любовником… но помню точно, что я его любила….. Конечно,- Скажете вы, - любила! И гнусно этак хихикните. Вы правы, сейчас это звучит глупо, а всё она виновата, моя репутация. Гнусная тетка, должна я вам признаться. Всё время мне что-то портит, наверно потому что сама испорченная. Но я не об этом. Так вот, тогда я ещё умела любить кого-то кроме себя. И я любила, хотя вы можете назвать это по-другому. Но знаю точно, что я не могла без него дышать. Это довольно странный симптом любви, но все же…. Я физически ощущала нехватку воздуха в легких, когда его не было рядом….
 В то время, я очень много писала. В моей голове возникали разные стихи, иногда злые эпиграммы, или веселые детские стихи, иногда сентиментальные, иногда призывающие к бою,…. Вся эта дребедень рождалась в моей голове со скоростью мысли. Рифма сама складывалась в моей голове: столбиками, пачечками, кипами, и грудами…я не успевала записывать многое из того, что рождалось в моей воспаленном мозге, оно умирало и забывалось также быстро, как и рождалось. Поэтому я писала везде: на обоях, на дверях, на зеркале помадой, на дверцах шкафа, на полу, на пакете с молоком, на обложках книг, в общем на всем, что находилось в радиусе одного метра от меня. Человек, которого я любила, был в восторге от этого, каждый день, когда он возвращался домой, он осматривал стены в поисках новых творений. Он хвалил меня, или укоризненно качал головой, он говорил, что мои стихи вызывают эмоции, а это уже многого стоит. Я смеялась над этим. Я знала, что я не прикладываю много усилий для этой писанины. Просто я так живу – в рифму…. Прошло время, наша квартира стала местным музеем. К нам приходили друзья, соседи, коллеги с работы. Я была рада таким гостям. Потому что, по существу, это были мои читатели, даже скорее почитатели. Однажды я очень торопилась домой, я придумала замечательное четверостишие, и очень боялась что не донесу его до дома. Я повторяла его как заклинание, и вот уже подъезд, дверь, ключ…… И… Я сначала подумала, что ошиблась дверью. … Новые обои, стерильно чистые двери, окна, пол, потолок. Ни одной строчки, ни одной буковки, даже запятой, не осталось. Я боялась шевельнуться. Что это? Что это за страшная шутка? Нет, - думала я.- Это невозможно. Конечно он переписал всё, и решил подарить мне их в красивом переплете. Вот я сейчас зайду в комнату, а там лежит бордовый томик моих стихов… Я медленно вошла в комнату, посмотрела на чистые окна, новые шторы с голубками. ……

Я шла по ночному городу. Музыка из баров разливалась по проспекту, машины проносились на большой скорости, проститутки смеялись и курили на углу, пьяный мужик спал на крыльце модного магазина….. А я шла и улыбалась, ну, во-первых, я опять могу свободно дышать независимо, от кого-либо, а стихи…. Знаете это очень утомительно…