В 4 45

... посвящается Иноземцеву Д. В.

Привет, мой друг! Наверное, ты спишь
И видишь о девчонках сладостные сны,
Во сне смеёшься – наяву молчишь,
Развеяв лишь дыханье по лучам луны.

А я опять в четыре сорок пять
В бессоннице смотрю в усталый монитор.
Замучил мышь и сам устал стучать
По клавише «пробел», холодной до сих пор.

Упал на пол, закрыл на миг глаза…
И вдруг… твоё лицо возникло предо мной.
И две строки как летняя гроза,
Нарушив тишину, вошли в рассудок мой.

Я взял листок и вот – пишу стихи.
Не знаю сам о чём. Так, просто. Всё подряд.
Нет, не о жизни. Нет, не о любви.
Быть может о делах, которых целый ряд.

Ну, например, сейчас я подхожу
К любимой белой дверце с надписью STINOL,
Открыл её и всё, что нахожу,
Беру и отношу на заскучавший стол.

Ах, как же мило – в пять часов утра
Поесть как в первый раз и выйти покурить!
Да, кстати… мне давно уже пора.
Ну ладно, тип, давай! Пойду я дальше жить.


18/03/2003