Про цветок

Где-то на глубине,
Наедине,
На самом дне,
Взошёл
Цветок!
Средь проводов,
Кодов и мониторов.
Он был здоров
И разговорчив,
В общении разборчив.
Красноречив -
Об этом хоть кричи.
Но всё-таки Цветку
Чего-то не хватало:
Никак головушка его
Не расцветала.
И закручинился Цветок.
Поник стебелёк.
И вся причина
Заключалась в том,
Что никто не позаботился о нём:
Ни днём, ни ночью:
Никто не напоил своею кровью,
Ничья кровь не растеклась по тонким жилам,
И так вот жил он.
В его мечтах была лишь птица,
Которая когда-нибудь должна спуститься,
Светом озариться,
И снова в небо взвиться,
Неся в себе Сорванный Цветок,
Как бесценный комок - Жизнь Свою!
Напившись её кровью,
Цветок бы медленно раскрылся,
Яркой краскою налился, -
В небо взвился!

Но это лишь далёкие мечты,
Несуществующие сны,
Обман Луны и Ночи,
Которая становится короче,
Когда Цветок один мечтает.
Ему наверно это помогает,
Даже чем-то спасает,
Когда желание жить - угасает.

Или просто он
Всё близко к сердцу принимает?