Поэма без содержания

Тоску вытаскиваю за уши…
Она, опять в дымок пьяна,
мне врет, что трезвая и замужем,
и чтоб я шел… Пошел я на

попятную, да вдруг опомнился -
быть одураченным Тоской!
Догнал ее уже на улице,
убей, – не помню на какой.

Здесь ставлю точку. Только где ж они?
Уже каблучатся над i.
Чем ее дерзкую утешу и
где столько нежных слов найти?

Но, так как делать было нечего,
побрел с Тоской по полосе
сплошной любви к распутной женщине
себе на грех и назло всем.

Но зря я так – она хорошая,
ее распутство только блеф,
она была как гость непрошеный
для тех, кто не переболев

душою, в диком одиночестве,
не препарировал свой смех,
для тех же, кто внимал пророчеству,
она была прекрасней всех.

Лишь тот, кто верен будет брошеным.
Ее бросали много раз
все те, кто тосковал по прошлому
и от него ж перегорал.

Прости меня, моя зеленая,
моя любимая Тоска
за то, что предавать не склонен я,
но склонен за уши таскать.