всё точно такое же...

серой утренней зябкостью – осень,
где-то там – впереди, за весенним окном,
но нет уже веры в неё,
ни сейчас, ни потом…
быть непонятым, так легко –
завернуться крючком…
и дело не в будущем или прошлом дне,
силы покидают и сырость в душе…
один только Летов остался,
повседневное расписание…
________________

…траурным мячиком свернувшейся жизни,
бегает скомканный клубок живой шерсти,
и – обрезки жести – на том месте,
где цвело то, что называют лю….
запёкшейся кровью – не та ведь потеря,
что нельзя выдержать, пережить,
не опуститься вниз…
__________________
в сущности, кому и что надо было
от неё получить, чтобы забыть,
что надо куда-то идти…
к чему-то там впереди,
к светлой иллюзии, в смятые дни,
и нет больше меня – на самом деле нет,
лишь оболочка, холмик, кресты…
захотел, но не смог, ты уж прости…
и это ведь реквием – быть может,
по той самой мечте, не люблю
истасканных клише…
_________________
…дорога в твой рай устлана старыми костями
бывших партизан и ангелов без крыльев,
в сухих глазах, колышет слёзы слов,
всё то, что умерло в прекрасный зимний зной…
и нет, и НЕТ ВЕДЬ НИЧЕГО…
как кашель, голос рвётся, всё…
и только слова, которые
ничто и никогда не позабудут, во мне…

“…летней резиной изношенных прокламаций,
обильно смоченных психоанализом…
ты забейся, забейся в сущные ямочки,
в мягкие дырочки, пулями оставленные…”

всё так же по Летову, всё так же как…
а небо всё точно такое же…