Фокстрот

 Фокстрот

 Елене Р.

Сквозь жаргон конца двадцатого века, как через треск иголки, неторопливо бредущей по старой пластинке, пробивается довоенная мелодия. Над столиком плывет дым, динамик исторгает голос человека, чью фамилию помнить неприлично, но я слышу фокстрот. Точнее сказать, вижу - именно его исполняют глаза собеседницы.

Они обводят зал с нарочитой ленцой, вспыхивают и снова прячутся под ресницы. Что ж, за окном и вправду южные сумерки, а от густого темнеющего неба нас отделяет только тонкий пластик потолка. В крохотных чашках остывает кофе, глаза той, что сидит напротив, уверенно ведут свой танец. Теплый вечер обволакивает город, в нем вязнут прохожие. Неспешный и страстный ритм пульсирует в безветрии улиц. Они быстро пустеют, становясь похожими на коридоры.

Мы уходим по одному их них, оставив за спиной светлое пятно окон. По спине, под рубашкой течет тонкая струйка, как будто я только что остановился с последним аккордом. Ее глаз не видно, дыхание выравнивается, идти остается совсем недалеко.

Я проводил ее, меня провожает фокстрот. Редкие крупные звезды, пробившиеся через городскую дымку, повисают над головой. Постепенно крепнет уверенность, что это именно они когда-то очень давно вплели в южную ночь призывный и ускользающий ритм, и теперь она брезгливо отторгает любой другой.