Слова на перекрестках

Клинок не знающий пощады - мои слова.
Но он блестит, и мне не надо другого дня.
Я им играю в игру дурную - плету слоги.
Укол! Валет! Вверх на перекрестье и - от ноги.
Красив и мощен мой стих - мой меч.
Могу я воздух словами сечь.
Взлетает гарда - мой голос бьет.
Рев или шепот - до дна дойдет.
Собой уважен, собой любим...
Я в сече страшен - неотразим...
..............................
Великолепен! в экстазе бьюсь...
..............................
хозяин я - я не уколюсь.
Но режет слово, как масло плоть...
рвет душу, сердце, разбрызгав кровь,
и запах сладкий ее пьянит.
Финт, шаг, удар - кто-то там хрипит.

И лишь удар, с ног сбивающий, хлесткий,
Так, чтобы сердце мое не забилось,
так, чтобы кровь у виска становилась
и чтобы землю грыз черный рот...
Заставит думать о тех перекрестках,
где наносил, не подумав раны,
где уходил, оставляя странный,
весь истекающий кровью восход.

Тогда взмолюсь просить прощенья я у теней как у живых.
Но им не надо, для утешенья им хватит крови и слез моих.
И лишь поднятая сапогами мне будет сыпаться в глаз земля,
И будет в небе гореть, рождаясь великолепная вновь заря...
и мир вздохнет, как освобождаясь, свободной грудью но без меня...