Со своим...

Куплю самовар, махну на «Тульскую»,
да тут всего-то: Каховка — Нагатино…
а то — что-то рожа в зеркале тусклая,
как будто в душу с утра нагадили.

И вроде всё — спокойно и ровненько,
размеренно жизнь идёт. Нормальненько.
Но в профиль — уже — похож на робота,
в работе — что-то есть инфернальное…

Всё чаще ловишь себя:
— А дальше что?
Всё чаще — мысль — ускользает в сторону…
и столько всего — ещё не начато,
но в перспективе — разделим поровну.

Поставь на мне пробу — клеймо казённое.
Попробуй на зуб — самоварное золото…
Хитра селекция нечернозёмная:
чем чаще сажать, тем лучше прополото.

Да полноте, что ты, дружище, куксишься —
обломится всё, что тебе назначено.
Пора бы привыкнуть к родной безвкусице:
носить про запас, на авось заначивать…

За нами — какой только дряни не сыщется —
не то, чтобы «след» — мечта археолога —
да только на каждую нашу тыщу слов,
в пробе любой — то свинец, то олово…

Вот и молчи себе — так полезнее,
не открывайся — сойдёшь за умного.
С зимнего — переводи — на летнее,
в графе «против всех» впиши — «да тьфу на вас!»

Мне рамки любого пейзажа — узкие,
ведь мы с перспективой — друзья случайные…

Махну со своим самоваром на «Тульскую».
Ну, или без него.
Прикинусь «чайником».