Автобус

Автобус мчит по улицам меня.
В его окне - дома, машины, лица...
И ни одно из них не повторится...
Тускнеет отсвет мартовского дня.

Когда ешё мы можем наблюдать -
Охваченные гонкой горожане -
Как вечер разливает благодать
И скверы растворяются в тумане?

Незыблемо лежащий влажный снег
Подтачивает тайное движенье,
И почва дышит, словно человек,
Ломая сна земное притяженье.

Немного запотевшее стекло
Протру рукой - и снова наблюдаю.
Вот выдохнул автобус тяжело,
Застыл, дорогу уступив трамваю.

К трамваю снисхожденье у него -
Троллей и рельсы - как хомут с уздою -
Уж тут не потягаться: кто-кого?
Не всякого прельстишь такой ездою.

А мой автобус - сам себе судья,
Хоть и в плену привычного маршрута,
Рванет вперёд, сворачивает круто...
Но резкости ему прощаю я.

Не потому, что, всем на удивленье,
Мне нравятся удары и рывки,
А просто - гомон, давка и толчки -
нежданное даруют вдохновенье...