Не ждали...

Начать о верности рассказ – казалось бы ну что такого.
«Верна тебе, как в первый раз» - и вообщем ничего плохого.
Но словом здесь не обойтись, здесь нужно уловить другое,
А ты опять: «Поторопись», и я ищу всё тоже странное «иное».
Молчу тебе в ответ, ты начинаешь злиться,
А мозг рисует пируэт, готовый воедино с болью слиться.
Они встречаются и вмиг картина, словно у Габена –
Обман, подвох, последний штрих, и вот, и вот она "измена"!
А я опять сижу, молчу, твоё воображенье множит обороты,
Ты ждёшь, когда же я начну, сплошная нервная работа.
Я посмотрю как ты расстроен и мне… становится обидно,
Ты так уверенно настроен, тебе «из логики» всё видно.
Ты строишь стройные цепочки. Одно, второе – видишь, Женя,
Где расставляешь запятые, а где захочешь ставишь точки.
А я опять молчу и жду, чего, пока ещё не знаю.
А сердце морщится, его - твоя уверенность пугает.
И вот дождалась до того, что ты «пощёчину» кидаешь,
Ты был как мраморный шарпей, что ты сказал, хоть понимаешь?
stop, милая! Идёт проверка. Всё сжалось, холодно и больно,
К вам генетическая мерка – в шеренгу становись, налево, вольно!
Прости, Антон – что здесь случилось? Какие хоть теперь дела?
Я что куда-то отлучилась? Я что два года проспала?
Ну, извини, проверка с треском провалилась – твой шанс узнать, что я верна.
Стихом, дружок, я извинилась, что так измучила тебя.


(лето 2004)