Постпасхальное

Эй, Бог, ты есть там, наверху?
Зачем устроил всё так плохо?
Ты нам швыряешь слово «***»,
Чтобы мы все скорее сдохли?
А верно ли, что видишь всех?
Что суд твой Страшный всех излечит?
Что ты имеешь зуб на тех,
Кто твоей воле не перечит?
Ты сразу их – клыком, клыком:
Не любишь порванные крылья
И давишь тех, чей ход - ползком,
Всех тех, что выход не прорыли.
А кто перечит – тех берешь
И ставишь выше всех, чтоб свергнуть:
Бойцы на самом деле – вошь,
Хоть тщатся это опровергнуть.
Тебе так сладостно смотреть
На писк и корчи жженой мошки,
Готовящейся умереть,
Не ставшей Кошкой вместо Крошки.
Ответь, ответь! – но Он молчит.
Куда там нашим дозвониться?
Да Он там курит или спит,
Или вообще Он – за границей.
Кто любит биться клювом в лед -
Тот безнадежен, чист, наивен,
Его пинают – он живет,
Хоть и немного агрессивен.
Но если вякнет что верхам, -
Они ни слова не ответят.
Они считают всех за спам,
За взятку в рубль в простом конверте.
Ответ богов всегда такой,
В том смысле, что в ответ – молчанка.
А мир такой ведь заводной -
Адреналина много, пьянка…