Под Старой Руссой

Одна винтовка на троих, кругом болота,
жрать нечего, тут даже клюквы нет.
Подмога не придёт, держись, пехота,
за нами топь, она прикроет след…

Один есть путь – прямой – на пулемёты,
обходных троп, не зная, не найти.
«Богатый выбор, – зло сказал комроты, –
подохнуть здесь иль напролом идти…»

Они шли молча, ветки задевая,
под сапогами чавкала вода.
Их видел враг, ещё не понимая,
зачем идут так странно и куда?

Всё ближе... Мысли тех, в окопе, бьются
в смятенье. Со штыком наперевес
на пулемёты... может быть, сдаются?..
Вдруг дикий крик пронзил затихший лес.

И фриц постарше оттолкнул мальчишку
и сам вцепился нервно в пулемёт.
Он поливал шеренгу подходивших,
а те всё шли под пулями вперёд...

Неспешно шли, как вал, неотвратимо, –
куда спешить, когда жизнь позади.
Казалось немцу: он стреляет мимо,
он завопил от ужаса и стих.

Он пятился, как будто слышал что-то,
он с мёртвых не спускал безумных глаз,
и чудилось ему: встаёт пехота,
убитая всего лишь только раз...

7 – 9 мая 2006